我从来不相信光。
这句话如果写在作文里，一定是个漂亮的开头，但老师大概会在后面画个问号，批注一句：太消极。可那时候我还不知道，光这种东西，不是信不信的问题，而是有没有人愿意把它递到你面前。
高三最后一个月，我被班主任以“需要安静的学习环境”为由，安排到了艺术楼顶楼一间废弃的画室里自习。说是废弃，其实只是不再排课，堆了些旧画架和干掉的颜料罐，窗户朝东，每天早上都有大把的阳光毫无遮拦地砸进来，亮得刺眼。我很讨厌那种亮，每次坐下之前都要把窗帘拉得死死的，只留一盏台灯。
班主任的意思是：你这么孤僻，去哪里都一样，别影响其他人就行。
我没觉得被冒犯，反而觉得他说得很对。
艺术楼很少有人来，顶楼就更安静，楼下偶尔传来低年级的音乐生练声的动静，隔了三层楼，传到这里只剩下模糊的嗡嗡声，像夏天远处池塘边的青蛙叫。我就在那间画室里做题、背书、发呆，渴了喝自己带的水，午饭时间避开食堂高峰，啃面包，看窗外那棵梧桐树的叶子一片片变大，再在某个下午被风一片片吹走。
我以为这样的日子会波澜不惊地过完，直到高考，直到毕业，直到我彻底离开这所毫无归属感的学校。
但孟言出现在了走廊尽头。
那天是周三下午，我刚做完一套英语模拟卷，头昏脑涨，拉开画室的门打算去洗手间洗把脸。一出门就看见走廊另一头站着个人，她正踮着脚尖往窗户外面看，书包斜挎在背后，手里举着一个那种很老式的傻瓜相机，对着天空按快门。
我愣了一下，第一反应是退回画室里，可她已经听见动静转过头来，冲我笑了一下，干脆利落。
“同学，你知道这个角度怎么拍逆光最好看吗？”
我摇摇头，没说话。
她也不在意，举着相机又比划了两下，忽然大步朝我这边走过来，站在我面前，仰头看画室的门牌——那上面什么都没写，就是一块掉了漆的木牌。
“你是美术生？”
“不是。”
“那你怎么在这儿？这个画室不是闲置好久了？”
“自习。”
她“哦”了一声，认真打量了我一下，那目光直接、坦荡，没有好奇，也没有审视，就像只是在确认我是个活人。然后她说了一句让我这辈子都忘不了的话。
“那你介意我每天早上来这里拍日出吗？这个走廊正好朝东，角度特别好。不会吵你，我就站窗外拍十分钟。”
我应该拒绝的。以我的性格，我应该面无表情地说“随便你”然后关上门，再也不要跟这个人有任何交集。但那天我也不知道哪根筋搭错了，竟然点了一下头。
孟言于是就成了这层楼的第二个常客。
她说到做到，每天清晨六点半准时出现在走廊上，架好相机，安安静静地拍。偶尔有云层太厚，太阳躲在后面始终不肯露脸，她就托着下巴靠在窗台上等，等得无聊了就轻轻哼歌，声音不大，刚好能被风吹进画室里。我有时候正在背古文，那些“天将降大任于是人也”的句子忽然就被一段轻快的旋律搅乱，背不下去了，只好坐在那里听。
一来二去，我们开始说话。
起初只是一两句，比如她问我“你今天来得真早”，我说“你也是”，然后各自尴尬地移开视线。后来变成她拍完照之后赖在门口不走，探进半个脑袋跟我聊天。她知道了我叫苏屿，成绩还行，性格很差，朋友几乎为零。我知道了她叫孟言，是高二的摄影特长生，有一个专门拍天空的账号，粉丝不少，她最大的梦想是拍出一张能让所有人觉得“活着真好”的照片。
我听到这句话的时候第一反应是想笑，觉得天真。活着有什么好的？每天重复、困倦、被期待压得喘不过气，像一条被扔在岸上的鱼。可我看着她说这话时的眼睛，忽然就笑不出来了。
那里面有光。
是真的、物理意义上的光，朝阳从她身后打进来，把她整个人都镀了一层淡金色轮廓，碎发在空气里飘，瞳仁被映成浅浅的琥珀色。她整个人站在那里，就像光本身。
我移开视线，低头看卷子上的字，一个都没看进去。
从那天起我开始在意一件事：我画室的窗帘。
自己一个人待着的时候，窗帘永远是拉死的。可孟言来了以后，她拍完照总要推门进来跟我聊会儿天，她嫌屋里暗，会径自走过去把窗帘刷地拉开。阳光一下子涌进来，满屋灰尘在光柱里飞舞，那些旧画架上干涸的颜料都重新泛起一点光泽。我每次都下意识抬手挡住眼睛，嘴里说你干嘛。她就笑，说你都快发霉了，晒晒太阳杀菌。
一来二去，我竟然习惯了。
后来发展到她不来，我也会在某个走神的瞬间下意识把窗帘拉开一条缝，然后被自己这个动作吓一跳，又猛地拉上。可过了几分钟，又会忍不住再拉开。就像一种戒不掉的瘾。
有一天下了大雨，从凌晨开始下，整个天都是铁灰色的，日出自然是拍不成了。我以为孟言不会来了，可六点半一到，走廊上还是响起了脚步声，比平时更急。我拉开门，她浑身湿漉漉地站在我面前，刘海贴在额头上，相机用校服外套裹着抱在怀里，冲我咧嘴一笑。
“雨太大了，借个地方躲躲。”
我赶紧让开，让她进来。她一边说着“完了完了全湿了”，一边小心翼翼地把相机放在桌上，检查有没有进水。画室里没毛巾，我翻了半天只找到一件旧校服，递给她擦头发。她接过去胡乱擦了两把，忽然打了个喷嚏，自己不好意思地笑起来。
那笑声在空荡荡的画室里回响，窗外是瓢泼的雨声，灰暗的光线里她的脸显得格外干净。我忽然觉得心跳漏了一拍。
“苏屿，”她擦着头发，忽然叫我，“你有没有特别想去做的事？”
“没有。”
“骗人。”
“真的没有。”
她停下手上的动作，认真地看着我，那目光又来了，直接、坦荡，像能看穿所有伪装。
“那你为什么每天这么拼命学习？”
我被问住了。是啊，为什么？为了考个好大学？考个好大学又是为了什么？找工作？赚钱？然后呢？我从来没认真想过这些问题的终点在哪里，好像一直在被什么无形的东西推着往前走，不能停，也不敢停，但从来没问过自己要去哪里。
“因为……”我张了张嘴，最后只说了句，“不这样又能怎样？”
孟言沉默了一会儿，然后把擦湿的校服搭在椅背上，走到窗边，伸手用力推开了那扇因为太久没开而生涩的窗。风雨一下子灌进来，带着泥土和青草的味道。她转过身，背靠着窗台，雨丝斜打在她肩膀上，她也不躲。
“苏屿，你听过一句话吗？万物皆有裂痕，那是光照进来的地方。”
我说听过。
“那你知不知道，”她直直地看着我，声音不大，却被雨声衬得格外清晰，“人也是一样的。你以为自己待在黑暗里很安全，可是如果一直不把缝隙打开，光怎么进得来？”
我没说话。她就那样站在雨幕前看了我很久，久到我以为她会生气、会觉得我不可救药然后转身离开。可她没有。她只是走过来，把那台她视若珍宝的相机塞到我手里。
“你帮我拍一张。”
“什么？”
“拍什么都行，就现在，就这个房间。”
我端着相机，不知所措。她从取景框里看出去，看到的画面是：一张堆满试卷的旧桌子，一把快要散架的椅子，一地狼藉的旧画架，窗外灰蒙蒙的天和倾泻而下的大雨。这有什么好拍的？
但快门已经按了下去。
咔嚓一声，时间被定格。孟言接过相机回看那张照片，忽然笑了一声，把屏幕转向我。
“你看，你拍了光。”
我低头看去。画面角落里，那扇被推开的窗户边缘，有一小块因为雨停而微微发亮的天际，云层裂开一道细缝，光就从那里渗进来，很淡，很微弱，但确确实实是光。
那一刻我忽然明白了一件事。
她每天来这里拍日出，拍的其实从来不是太阳本身，而是黑暗结束的那个瞬间。是天空从深蓝变成浅蓝，再从浅蓝里透出第一缕金黄的过程。是证明长夜再漫长也终究会过去。
我在那天做了一个决定。
我开始试着把那扇心里的窗户推开一条缝。
高考前的最后两周，孟言依然每天来拍日出，我依然坐在画室里做题，但窗帘再也没有拉上过。清晨六点半，我会停笔一分钟，侧头看窗外。看天空一点点亮起来，看梧桐树的轮廓从模糊变清晰，看那个举着相机的女孩被晨光笼罩，发梢都在发光。
她偶尔转过头来，隔着窗户对我比个“耶”的手势，我就冲她点点头，然后低头继续写题。但钢笔尖落在纸上的力度会莫名变轻，那些原本沉重的、压得人喘不过气的未来，忽然也变得可以期待起来。
高考前一天，她送了我一张照片。就是那张雨天里拍的房间，角落里有一道光。背面写着两行字：
“向着光走，别停。”
“我在前面等你。”
我把那张照片夹进了准考证里。
高考那三天天气出奇的好，每天都是大晴天，阳光透明
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